She was sitting on the chair straight, like a
statue. With her big, skyblue eyes, she stared out of the window tiredly.
Outside everything was covered by soft snow, everything was so white, luminous
and tempting, but she couldn’t go. She couldn’t move, as she wasn’t able to.
Since her birth her arms and legs were only useless things, she couldn’t do
with them anything. Never ever she could squeeze back that little hand which
squeezed her one so many times.
Her blond hair softly collapsed on her
shoulder, her lace-dress, though, once been so white, like the outdoor scenery,
suited her so well, although it was a little bit dirty and torn here and there.
She was no more that little miss like the one in the past, when the other young
lady was standing right beside her. That other little girl, who looked
absolutely alike her. That other little girl, who became nothing more than soft
dust, somewhere, under the dirt. She got sick on a cold winter. She stayed out in
the courtyard, and her little friend ran out, almost undressedly, wearing only
her sleeping gown.
She got pneumonia, coughed so badly, got fever
and became grouchy several times, but she was only wishing for her company all
the time. Her company, who was as beautiful as the little patient. This way,
even their faces were the same pale, like the finest porcelaine. Her mother
spent weeks on vigil, besides her small bed and shed countless tears, all in
vain. The little sick girl was helpless, and on a day she went back to her real
family, to the angels.
Since that she still sits here and awaits.
Silently, like a statue. She was never able to talk, but it have never
disturbed neither her, nor her kind friend, as it was enough for them if she
could have smiled with her eyes. However, sometimes her eyes have radiated
coldly, she always looked at the little girl with such a devoted, warm
kindness. They two understood each other. They were almost one. but now she’s
alone. The very same house, the very same room, the very same chair since
years, since decades. The ones who had once lived there moved away or died so long ago, then she left
there alone, staring out of the very same window.
She didn’t regret it, just pass the years,
decades, centuries, even milleniums, her heart stood loyal to the heart that
once sticked to and loved her so much. She could never forget the squeeze of
that little hand, hot from the fever, when she embraced so clumsily her, the
ethernal mute, paralyzed, who could never reciprocate a single thing with a
sole word or hug. Though, she was there, with her, until the last moment. And
when the other demoiselle – as they two were the little demoiselles of the
house- put on her wings again on her back, closing her sky-blue eyes and put ethernal and silent smile on her lips, she
moved away into this room, into this rocking chair.
She is watching the passing seasons from here:
the bloom of the many beautiful flowers int he summer, there, under that tree,
where his demoiselle moved, then int he fall, the running of the squirrels up
and down the tree. Int he winter, she watches the splendid snow and reminisces.
Remembers to that cold night, the coughing, the weak, husky voice as it cried:
bring her here, next to me, I want her! And se remembers to the suffering, when
almost her very own heart broke from the pain, the feeling of the solitude and
from the knowledge : from that time on, there won’t be anybody who embraces
her, who talks to her, who could be sok ind with and for her. And then, int he
spring, when the snow melts and gets soaked by the still frozen dirt, she
watches the rousing world. At this time there’s always a rising hope in her
heart, too, that once somebody may come here again, takes her into one’s arms,
strokes her with small hands, brushes her disheveled, gold-blond hair, looks in
her big, sky-blue eyes and finding the solitude and pain of decades, smiles at
her, calls her darling, offers her some tea and talks to her.
How much she would have to talk about! But she
wouldn’t say anything, not a single word has ever left her lips. She would tell
only by her eyes.
She would
tell everything that had ever happened to her, the summers, when she was
playing outside, with the maids and the little lady, when the girl was learning
to walk and speak, how she was listening to the first words, and how happy she
was that her little friend talked enough for both of them, translating all her
thoughts, too. She would talk about the spring, when she arrived here and
everybodyy marveled at her, how beautiful and fragile she was. And the
following springs, when the little demoiselle grew so similar, so much alike
her. How one laughed with her cherry-red lips, the other with her sky-blue
eyes…About the fall, when a lost fawn showed up there, and they collected
pretty, colorful leaves and freshly baked croissants from the kitchen, to feed
the poor little creature. About the winter, when with the little lady’s young
and beautiful mother, and with the serious-looking, but merry father they went
on a dray trip, and ont he way back, the carter almost lost his way. She would
talk and talk, oh, how much she would talk! But there’s no one to talk to…
It’s only her, the rocking chair, and the
window in an empty room, in an empty, abandoned house, where nobody put their
feet in, for a very long time. There’s only the wind that goes through the
house, next to the doty casements and doorways. Here and there on the spots of
the fallen sherds, the attic leaked and left enormous stains on the ceiling.
The time, with its iron teeth, semeed to chew everything here, but that is why
it’s all safe. A place like this is needed by no one, nobody comes here to move
in to a lonely and big house with a sorrowful story.
Not even
a burglar comes here, as there’s no value left, nobody’s here, nothing here.
Only her.
The empty room, with the aged, shabby, torn
curtain, the rickety, solitary squeaky ricking chair in which once two little,
much of a muchness girls were sitting. An old, dusty photo bears witness of it.
Sweet or bitter, hurting or kind moments, feelings. The demoiselle is sleeping
outside, under the tree. There’s nothing else, and no else human or thing
counts. Everything was swallowed by the forgiveness, the soothing shadow of
time and the dust covering the house. Except from her, and her memories… And
from the cold, glass eyes of the doll teardrops roll down on her face of cold
porcelaine.
Ült a széken mereven, mint valami szobor.
Hatalmas, égszínkék szemeivel fáradtan nézett ki az ablakon. Odakinn mindent
ellepett a puha hó, minden olyan fehér volt, ragyogó és csábító, ám ő mégsem
mehetett. Nem mozdulhatott, hisz nem tudott. Születése óta keze-lába csak
használhatatlan kellék volt számára, nem tudott velük mit kezdeni. Soha egyszer
nem tudta visszaszorítani a kis kezet, mely annyit szorította az övét.
Szőke haja finoman omlott vállára,
csipkeruhája, bár hajdan olyan fehér volt, mint a kinti táj, még így is, most
is szépen állt rajta, ha kissé koszos és itt-ott szakadt is volt. Már nem olyan
kisasszony, mint régen volt, mikor még ott állt mellette az a másik kislány. Az
a másik kislány, aki pont úgy nézett ki, mint ő. Az a másik kislány, aki azóta
finom porrá lett, valahol a föld alatt. Megbetegedett egy hideg télen. Ő kint
maradt az udvaron, s kis barátnője csak úgy, szinte felöltözetlen szaladt ki
hozzá, egy szál hálóingecskéjében.
Tüdőgyulladást kapott, csúnyán köhögött,
sokszor volt lázas, nyűgös, s mégis minduntalan csak az ő társaságát kívánta.
Az övét, aki pont olyan szép volt, mint maga a kis beteg. Így még az arcuk is
egyformán sápadt volt, mint a legfinomabb porcelán. Édesanyja heteken át
virrasztott mellette, könnyeit számtalan hullatta, de hiába. A beteg kislányon
nem lehetett segíteni, s egy nap visszament az ő igazi családjához, az
angyalokhoz.
Ő pedig azóta is itt ül, és vár. Némán, akár
egy szobor. Szólni sem tudott soha, de ez sem őt, sem kedves barátnőjét nem
zavarta, hisz kettejüknek épp elég volt, ha a szemével mosolyogni tudott. Bár
szemei néha némi hidegséget sugároztak, a kislányra mindig odaadó, meleg
kedvességgel pillantott. Ők ketten megértették egymást. Szinte egyek voltak. Ám
most egyedül van. Ugyan az a ház, ugyan az a szoba, ugyan az a szék, évek,
évtizedek óta. Aki valaha ott lakott, már rég mind elköltözött, vagy meghalt, s
ő ott maradt egymaga, ugyan azon az egyetlen ablakon kibámulva. Nem bánta,
múljanak csak az évek, évtizedek, évszázadok, akár évezredek is, az ő szíve
örökké hűséges maradt ahhoz a szívhez, ami egykor oly nagyon ragaszkodott
hozzá, s oly nagyon szerette őt. Sosem felejtette el a cseppnyi kezecske láztól
forró szorítását, mikor betegségtől legyengült karjaival olyan setén magához
ölelte őt, az örök némát, a bénát, aki soha egyetlen szóval, öleléssel nem
tudott viszonozni semmit. Mégis, ott volt mellette az utolsó pillanatig. Aztán
mikor a másik kisasszony – mert ők ketten voltak a ház kisasszonyai – ismét
hátára vette szárnyait, lehunyva égszínkék szemeit s ajkára vette örök csendes
mosolyát, ő átköltözött ebbe a szobába, ebbe a hintaszékbe.
Itt nézi az évszakok múlását: nyáron a sok
szép virág nyílását ott, az alatt a fa alatt, ahová a kisasszonykája költözött,
ősszel a mókusok szaladgálását a fára fel, s a fáról le. Télen a ragyogó havat
bámulja, s emlékezik. Emlékezik arra a hideg estére, a köhögésre, a rekedt kis
hangra, amint azt sírta: hozzátok ide mellém, őt akarom! S a szenvedésre, mikor
még az ő szíve is majdnem megszakadt a fájdalomtól, a magány érzésétől, s a
tudattól: ezentúl nem lesz, aki őt magához öleli, aki beszélget vele, akinek
ily kedves lenne, s aki ily kedves lenne vele. S aztán tavasszal, mikor a hó
felolvad, s elnyeli a még dermedt föld, figyeli, ahogy a világ ébredezik.
Ilyenkor az ő szívében is mindig valami remény ébred, hogy valaki újra ide
talál jönni, karjaiba veszi, kis kezével simogatja, kibontja elkócolódótt,
aranyszőke haját, belenéz nagy, égszínkék szemeibe, s megtalálva benne az
évtizedek fájdalmát és magányát, rámosolyog, kedvesemnek becézi, teával
kínálja, s elbeszélget vele. Ó, mennyi mondanivalója lenne! De nem szólna egy
szót sem, ajkát egyetlen hang sosem hagyta még el, csupán szemeivel mesélne.
Mesélne mindarról, ami vele történt, a nyarakról, mikor kint játszott a kis
kertben a cselédekkel, meg a kisasszonnyal, mikor az járni tanult, s beszélni,
hogy hallgatta első szavait, s hogy örült neki, hogy helyette is beszél az
eleget, lefordítva az ő minden gondolatát is. Mesélne a tavaszról, mikor ide
érkezett, s megcsodálták, milyen szép, milyen törékeny ő. S a rá következő
tavaszokról, mikor a kisasszony elkezdett egyre jobban, egyre nyilvánvalóbban
hasonlítani rá. Hogy nevetett egyik cseresznyepiros ajkaival, másik az
égszínkék szemeivel… Az őszről, mikor eltévedt őzgida került hozzájuk, s szép,
színes faleveleket gyűjtöttek, azzal etették a szegény jószágot, meg a
konyhából csent, frissen sült kiflivel. A télről, mikor a kisasszony szép,
fiatal édesanyjával, és komoly tekintetű, de jókedvű édesapjával szánra ültek,
és a kocsis visszafelé majdnem eltévedt. Mesélne, mesélne ő, de mennyit! Csak
nincs kinek…
Egyedül ő van, a hintaszék, s az ablak egy
üres szobában, egy üres, elhagyatott házban, ahová oly rég nem tette be senki
lábát. A házban csak a szél jár, a korhadó ablakkeretek és ajtók mellett, az
itt-ott lepotyogott cserepek nyomán a padlás beázott, s a plafonon hatalmas
foltokkal hagyott nyomot. Az idő vasfogával mindent megrágott itt, de épp ez
az, ami miatt biztonságban van az egész. Egy ilyen hely senkinek sem kell,
senki nem jön ide, hogy beköltözzön egy magányos, nagy, szomorú történetű
házba. Erre nem jár még betörő sem, hisz itt nincs érték, itt nincs senki és
semmi. Csak ő.
Az üres szoba, benne a széltől néha meg-meglebbenő,
kopott, szakadozott függöny, a rozoga, magányosan nyikorgó hintaszék, amelyben
hajdan két egyforma kisasszony üldögélt, s amelyről egy napfénytől kopott, régi
fénykép még tanúskodik. Édes, vagy keserű, fájó, vagy kedves pillanatok,
érzések. A kisasszony kinn alszik a fa alatt. Más nincs, és nem is számít
senki, semmi. Mindent elnyelt a feledés, az idő enyhítő árnya, s a házat ellepő
por. Csak őt, és az emlékeket nem.. S a baba hideg, kék üvegszemeiből egy-egy
könnycsepp gördül végig a hűs porcelánarcon.
|